Les Textes de L'atelier La Plume Libre du mois d'Octobre 2012

Lundi 1er Octobre

Consigne 1 :

Vous commenterez la citation de Jean Vilar : « Le poète a toujours le dernier mot. »

« Le poète a toujours le dernier mot » écrivait Jean Vilar. Pour lui, ce mot était certainement « Théâtre ». Peut-on être poète et avoir le dernier mot en mettant en scène une pièce ? Ainsi nous courrons après le dernier mot et c'est souvent le premier le plus difficile à trouver .

Pourquoi a-t-il imaginé que le poète était destiné à clouer le bec aux autres ? Peut-être parce que ce dernier mot est le premier qui va les lancer dans l'imaginaire, dans l'invention d'un autre monde, qui va leur ouvrir le regard à travers montagnes, mers et continents vers leurs frères et sœurs humains, vers leurs sœurs de l'autre côté de la terre, de l'autre côté de la rue, enfilant le nuage et son pantalon...

Embarquant dans un bateau ivre, délivrant la pensée rebelle.

Rose

Le poète a toujours le dernier mot car c'est un grand homme qui a vécu.
Il écrit sa vie, ses bonheur et ses malheurs, son passé, sa famille, son parcours social ainsi que sa réussite dans la vie.
Il est interdit par ces lignes qu'il couche sur papier aux personnes qui baissent les bras.
Mot par mot il remplit les feuilles, page par page jusqu'au volume souhaité.
Le poète est un rêveur, un amoureux, un ambitieux, par son savoir si simple pour lui il se livre aux gens pour justement apaiser les âmes en peine.
« Prenez le temps de me lire, dit-il en appuyant très fort sur sa dernière ligne, tellement fort que les mots étaient plus foncés, et écrivez, vous aussi vous serez en paix. »
Le poète a toujours le dernier mot.

Marie

Quel utopiste ce Jean Vilar, si seulement c'était vrai, cela se saurait...
Mais dans la société actuelle ce ne sont pas les poètes qui mènent le monde. Seul le pouvoir a le dernier mot. Le pouvoir plus ou moins oppressif, le pouvoir des médias, de l'argent, de la politique.
On ne verra jamais les poètes descendre dans la rue pour revendiquer une société plus juste.
Le poète se moque d'avoir le dernier mot car il n'y a pas de limites à ses rêves, pas de point final à son imagination...

Marie-Christine

Le poète a toujours le dernier mot !
Cette affirmation est tellement réaliste car lui peut comparer la poésie à une femme, car celle-ci a souvent raison ! La poésie inspire la sagesse, la réflexion, parfois la passion pareil à l'amour. Une femme qui sait être sage et passionnée, pareille aux quelques mots que posent le poète dans ses textes.
Le poète a toujours le dernier mot parce que quoi qu'il advienne on en revient toujours au même ! Pareil à la femme qui après mûre réflexion finit par prendre une décision, pareil au poète qui a toujours le dernier mot et c'est le bon.
La femme sait enjoliver une situation, pareil au poète pour qui il semblerait que c'est toujours la fête.
Le poète sait enjoliver même quelque chose de laid.

Nathalie

Le poète est inspiré, son poème a un sens pour lui alors soit il connaît par avance le dernier mot soit celui-ci se révèle à lui au fil de son inspiration.
Je ne connais rien à la poésie. Pas plus celle de Vilar ou de Baudelaire.
Alors je ne fais que supposer que si tous les poètes ont toujours le dernier mot c'est que leur inspiration va jusqu'aux termes de ce qu'ils écrivent.
Je ne sais si le dernier mot d'un poète clôture sa poésie ou élance une nouvelle poésie, je ne sais quel est le critère du dernier mot d'un poète, ni quel sens on peu lui donner.
Reconnaît-on un poète à son dernier mot pour moi c'est obscur.
Ne sont poètes que ceux qui ont le dernier mot.
Peut être y a-t-il une subtilité dans cette phrase : « le poète à toujours le dernier mot ». N'ayant aucune connaissance de la poésie, ne la lisant pas, ne connaissant pas la poésie de Jean Vilar pas plus que sa vie, pour moi c'est obscur.

Christiane B

« Le dernier mot, je ne pense pas », dit le poète. La société, les politiques, le gouvernement veulent avoir le dernier mot, le pouvoir qui écrase notre démocratie, le monde en l'appauvrissant.
S'il est vrai que la poésie a ses vérités, celles du poète, elle dénonce à elle seule bien souvent ses peines, ses souffrances, ses joies, ses exaltations dans son engagement littéraire si prompt et courageux.
Elle caresse la page blanche à l'encre noire, couchant et criant sa vérité de sa voix littéraire. Dans ses franges, le poète n'est-il pas un chercheur de questions ? D'idéologie ? D'interrogations, de paix ? Se nourrissant de ses vers et de ses rimes dans la quête de son monde intérieur, intemporel, existentiel.
En plein jour, le poète donne naissance aux mots avec une grande acuité, comme le peintre sur sa toile blanche, la couleur laissant jaillir pleinement dans toute sa profusion ses créations brodées sous la lumière du temps, mais dans l'ombre de lui-même et ses parties invisibles et obscures. C'est un hymne à l'amour, un hymne à la vie, une survie pour certains, une vocation pour d'autres.
Dans son enfantement, l'écriture étant libératrice, le poète s'exile dans son silence, comme une prière qui s'élève, édifiant les maux bleus de son âme, ses joies qu'il nous offre dans ses voyages lyriques.
Certains ne crient-ils pas leurs injustices vers un monde qui a connu guerres, exils, combats, afin que rien ne puisse être oublié dans le tissu de la mémoire du passé, qui reste présent à jamais.
Puisse-t-on toujours garder les yeux grands ouverts et non fermés face à l'injustice et à la mémoire de nos ancêtres, dont certains, au sacrifice de leur vie, ont fait avancer l'histoire.
Même dans la poussière des cendres, la vie des hommes reste marquée à l'encre noire sur des bouts de papier chiffonnés, retrouvés pour ne pas oublier l'enfer qu'ils ont vécu. Qui ont-ils été ? Pour certains les camps sont devenus leur exil, morts en martyrs.
À travers l'espace, les mots voyagent de pays en pays, de civilisation en civilisation ; de génération en génération, immuables et intègres, il deviennent des messagers de lumière, porteurs de vérité et de foi. Le poète est avant tout un médiateur entre lui, son espace et celui qui le lit.
Son monde intérieur assoit son apesanteur, sa poigne, sa noirceur lorsqu'il pleure ou rit sur le papier plein de larmes ou de rires.
Par ses mots de silence, de grâce, la poésie, par sa beauté, son enchantement, sa sonorité, ses rimes nous illumine et devient lumière adoucissant l'âme.
A-t-il le dernier mot ? Je ne crois pas que ce soit sa vocation, si parfois le poète cherche ses mots, ne sont-ce pas les mots qui le cherchent, le fouillent, le végètent ?
Dès sa première syllabe, les autres accourent, se succédant à l'infini en se mariant les uns aux autres, formant une chaîne, un maillon qui devient peu à peu l'apologie d'une histoire donnant naissance à un livre, puis à un autre.
Beaucoup de poètes ont vécu de grandes misères, dans de grandes solitudes et pauvretés, mais tout au long de leur vie ils sont restés gravés dans leur détermination d'être ceux qu'ils sont : des poètes avant tout.
Leur talent, pour certains, n'a bien souvent été reconnu qu'à leur mort.
Merci à eux, comme des marchands de sable ils embellissent nos vies.

Erwana

Consigne 2 :

Vous composerez un acrostiche avec le mot :

T__________________________

H__________________________

E__________________________

A__________________________

T__________________________

R__________________________

E__________________________

Lundi 8 Octobre

Consigne 1 :

« La pâtissière est une crème, j'en suis baba. » Vous écrirez la suite .

La pâtisserie est une crème, j'en suis baba. Voilà quelques jours que j'habite la rue, je me sers à la pâtisserie d'à côté, qui aurait dit que j'allais avoir l'opportunité d'avoir une pâtisserie-boulangerie à proximité.
Quelle joie d'aller chercher son pain, et les pains au chocolat tous les matins.
La bonne humeur, le sourire, la gentillesse de la pâtissière attiraient tous ces gens, et j'en faisais partie.
- Bonjour madame, me dit elle quand je franchis le seuil ! Vous êtes nouvelle,dans le quartier ?
- Oui, lui répondis je .
- Eh bien, tenez, du bon pain bien chaud, il sort du four. Et voulez-vous goûter à mes pâtisseries aussi, mes pains au chocolat tout chauds, dites moi, je vous ferais un prix.
L'accueil était remarqué, j'étais gênée des regards que me lançaient les autres personnes.
La pâtissière était « cool »comme un fromage, c'était une crème !
Avant de partir elle me dit :
- À demain! Je fais toujours des ristournes sur les pains au chocolat par sachet de sept, ainsi que pour mes gâteaux : à partir de trois, un de gratuit. 
- Merci, lui répondis-je, elle savait garder sa clientèle.
Mais voilà on parle de la pâtissière mais où est-il le pâtissier ? Je ne l'ai pas encore vu.
Demain, je lui demanderai où elle le cache, et s'il y en a qu'un.
Au revoir et à demain madame, et merci pour votre bon accueil .

Marie

Je vais tous les matins chez ma pâtissière au coin de la rue cherchez mes deux éclairs au chocolat.
Je discute avec elle, je prends un café, je lis le journal pour connaître les nouvelles et pour passer un moment avec elle car elle est très agréable et très souriante.
En partant je lui dis : « À demain matin. »

Monique

Que dire de mieux pour exprimer les sentiments sucrés que j'éprouve pour mon petit choux caramélisé, de tous ces choux sur cette pièce montée, elle se trouve au sommet.
Hum, quel délice de me l'imaginer toute nappée de caramel ma demoiselle,
À l 'intérieur se trouve la crème pâtissière comme dans ces merveilleux mille-feuilles qu'elle veux tout nappés de sucre glacé, l'éclat de chocolat me mettant en joie, je suis enivré de ces babas au rhum qu'elle confectionne rien que pour son homme !
Oui, je peux dire aujourd'hui que la pâtissière est une crème car je l'aime, j'en suis baba comme Ali qui à découvert la caverne aux mille trésor, ma pâtissière pour moi vaut de l'or !
Je suis en pose, je sors de ma cage et me retrouve en plein désert lorsqu'elle décide de me faire à sa manière un de ses desserts.
Je suis comme « Ali baba et les 40 voleurs », je succombe à ses douceurs.

Nathalie

La pâtissière est très gentille et elle a une très grande clientèle.
Le matin, jusqu'à onze heure, la pâtisserie est pleine de monde.
Tous les dimanches, les gens sortent de chez elle avec beaucoup de boites de gâteaux parce qu'ils sont super bons.
Elle est toujours bien coquette, et souriante avec les gens.
Cela fait plaisir d'aller chez elle.

Pura

Consigne 2 :

A la manière de Pierre Reverdy dans "Départ", vous écrirez un poème sur l'automne.

En automne les feuilles tombent et s'envolent de partout.
Les châtaignes tombent, on les ramasse pour les cuire au feu de bois dans une poêle avec des trous.
La nuit tombe très vite, allume les lumières de bonne heure et on ferme les volets pour l'humidité.
On se couche plus tôt.

Monique

J'aime l'automne parce que c'est la saison de mon anniversaire.
Les feuilles on les ramasse à la pelle comme chantait Yves Montand.
L'automne, les champs sont magnifiques, les feuilles, de toutes les couleurs.
On va ramasser des champignons et aussi des châtaignes.
Il fait moins chaud, les jours sont plus courts, il fait nuit plus tôt.

Pura

Lundi 15 Octobre

Consigne 1 :

A partir des mots coupés en deux que vous aurez reconstitusés, vous écrirez une histoire.

Il existe plusieurs métiers.
Par exemple, lorsque l'on commence à aller à l'école pour apprendre à lire et à écrire c'est un instituteur qui doit nous inculquer tout cela, autrement dit « un maître d'école ».
Ensuite, il y a les professeurs que l'on ne choisit pas, malheureusement, au lycée et que l'on doit parfois supporter toute l'année quand la matière ne nous intéresse pas !
Après, il y a deux solutions :
- soit continuer nos études en faculté ou autres.
- soit choisir une formation pour avoir une activité professionnelle : par exemple en matière de cinéma il y a les réalisateurs et les acteurs de films.
Il y a aussi les conteurs d'histoires que certains relèvent tout comme les compteurs qui relèvent l'eau...
L'eau coule et le linge devient sale et il n'y a qu'une chose à faire quand on a pas de machine à laver c'est aller chez le « dranateur » pour donner les draps sales et, s'il veut bien, pour le même prix laver tout le reste.

Christine

- Il n'est plus temps pour le vieux pou, n'en trouvant plus ses mots soupire le renard en s'adressant à ses compères le dinosaure et le dragon, de jouer les « mijaurées » ! C'est net et précis, il peut se dissimuler sous une pierre ce petit, Robi de son prénom, tapi ce menteur ! Le pire pour lui serait de se faire insulter de « virus » d'ordinateur !
C'est vrai qu'il n'est pas malin et qu'il n'a pas notre classe à nous, qui posons parfois pour les livres de sciences naturelles ou un tableau de maître, lui, pauvre « minus » règne à peine dans une bouteille, on ne le voudrait même pas dans un classeur, même s'il s'appelait Amide ou « Serise » ( cerise) !

Nathalie

Au palais de justice le « dinopira » est arrivé !
Il n'y a rien de pire qu'un « dinopira » nouveau !
Voilà longtemps que malgré des promesses à répétition et de longues attentes dans les salons, « il » est désiré pour de multiples et bonnes raisons. Vous voilà prévenu, c'est le prévenu !
Ce secret bien gardé en haut de l'échelle fait pencher son prix plutôt vers le million ! Quelles « ficelles » allait pouvoir bien me faire avaler l'utilité publique de dépenser autant d'euros pour ma défense alors que la crise économique fait monter en haut le coût des escargots ? Je veux bien qu'on m'explique, je les ai à zéro !
- Alors, monsieur le procureur, où se cache cette « horreur » ?
- Dans la cour de la prison où « il » attend son heure.

Claudette

Ta Temps, fils d'un temps présent, avait décidé de se projeter dans le temps.
Il ne voulait guère de ce temps présent et n'arrivait guère à se décider d'un temps futur ou passé.
C'était son premier voyage dans le temps autorisé par ses parents, neuvième cadeau d'anniversaire.
S'il décidait un voyage dans le temps futur celui-ci serait bref car, disait-on, dans le temps futur on ne vieillissait pas de la même façon que dans le temps présent.
S'il décidait un voyage dans le passé alors il pourrait voguer longtemps car à son retour il retrouverait son monde qui n'aurait pas vieilli.
Il choisit donc le voyage dans le passé pour son neuvième anniversaire. Les sages lui avaient dit : « Dans le passé, tu revivras des instants oubliés de ta vie, certains te feront rire, d'autres te feront souffrir, à ton retour tu en seras imprégné, es-tu prêt à affronter des souffrances que ta mémoire a effacées ?
- Oui, avait-il répondu, mon neuvième âge je l'ai préparé, tout comme ce voyage. Je me sens prêt, dit-il aux sages. »
Maintenant que ses parents avaient accepté, qu'ils avaient plié il était à l'aube de son voyage dans le passé, un voyage d'une durée de cinq jours.
Dans le secret des sages, à l'aube montante, il partit dans son passé.
Cinq jours passèrent et, à la nuit tombante, il fut de retour. Ses traits étaient pâles, ses yeux cernés, rougis de fatigue, ses traits bleutés, ses lèvres exsangues, il pensait.
Revenu dans son temps, il paraissait bien âgé, ne surmontant pas les souvenirs que sa mémoire avait effacés. Il fit un pas dans sa chambre et croisa son regard dans le miroir. Était-il plus cruel de soi-même vieillir dans le voyage du passé ou de revenir d'un voyage dans le futur où se sont les autres qui ont vieilli ? Et, comme trop d'autres avant lui, il se dit : « j'aurais dû rester dans mon temps présent, ne pas avoir contraint mes parents à ma folie, eux qui m'ont tant averti. »
Errant dans la maison, il aperçut un sage. « Nous t'attendions, lui dit-il, à te voir nous avons compris, viens ici que j'efface tes souvenirs resurgis. »

Christiane B

À la « bleausserie » il n'y a pas de fruits, seulement de la bière, comme dans une brasserie. Mais voilà, moi je n'aime pas la bière ! Alors, que faire ? Prenez-en une blanche, me conseille-t-on, ça n'a pas du tout le goût de la bière blonde et c'est vrai en fait !
- Allez, je vous offre un café, dit enfin le patron. Et bonne visite du château ! Après tout, nous sommes à Fontainebleau ! Mais je ne voulais pas non plus visiter le château : j'étais venue ici pour voir le très beau jardin où poussait plein de fleurs et d'arbres exotiques.
Et il y avait même du houblon, dont on fait la bière ; la blonde ou la blanche ? Je n'en sais rien.

Danièle

Consigne 2 :

« Elle avait les yeux verts couleur menthe à l'eau. ». Vous écrirez la suite

Elle avait les yeux verts couleur menthe à l'eau d'une telle transparence que les hommes ne pouvaient pas la regarder – je parle des yeux, bien sûr.
En revanche, ils ne se privaient pas de se rincer l’œil en la regardant et l'accostait en lui offrant un bonbon, clair de préférence comme la Pie qui chante.
Elle se fichait de ces goujats car elle était amoureuse d'un petit blond décoloré en cheveux blancs avec des yeux d'albinos.

Christine

Les yeux verts menthe à l'eau : c'est bien la seule chose qui me revienne lorsque je pense à elle, et qu'il me semble me souvenir d'« elle ».
Comme dans la chanson d'Eddy Mitchel « elle avait les yeux menthe à l'eau »... comme la chanson que je fredonnais ce soir-là, un soir de sortie et de beuverie entres « amis »!
Car, aujourd'hui me revient plutôt la chanson de Jeanne Moreau: « J'ai la mémoire qui flanche » !
Comme quoi, chaque jour de la vie mérite qu'on l'apprécie, c'est ce qui fait sa diversité et sa beauté ! Vive la vie !

Nathalie

Lundi 22 Octobre

Consigne 1 :

A la manière de Jacques Charpentreau dans "La réunion de famille", vous écrirez en utilisant des prénoms, des villes qui correspondent et autant de manières de se déplacer.

Consigne 2 :

« A midi au coq d'or...... » Que s'est-il passé ?

A midi au Coq d'or une poule fut nommée Coqueluche de l'année.
Déambulant sous des yeux circonspects, un jury l'applaudissait.
Elle fut couronnée Reine de la cour et introduite dans les suites privées d'un gros coq, Richard de Lyon de son nom.
Poule Gertrude, issue d'une famille Autruche bavaroise s'en tint à son cafouillage caquetant longuement appris auparavant. Richard de Lyon, subjugué par la beauté de la reine, ne fit pas cas de son bavardage. Il n'eut plus d'yeux que pour elle. Se dandinant, se trémoussant Gertrude vit briller les yeux de son roi.
Elle est reine mais n'en est pas moins poule, lui est roi de Lyon mais n'en est pas moins coq. S'ils s'accouplent, de beaux petits naîtront. N'est-ce point pour cela qu'ils sont là, jaugés par des dindons ?

Christiane

À midi au Coq d'Or la cloche a sonné. C'était l'heure du repas qu'elle annonçait. Mais, voyez-vous, ce jour-là je n'avais pas faim. Je me suis donc assise dans un coin et j'ai observé les gens qui rentraient.
La petite dame au chapeau au bras d'un garçon très beau que je pris d'abord pour un gigolo mais qui n'était que le fiston.
Le monsieur raffiné qui ne venait que pour dîner car, d'habitude, à midi il ne mange, que des salsifis.
Le couple d'amoureux qui se lançait des regards langoureux et qui à la fin du repas se chamaillait pour décider qui allait payer.
Le fils à maman qui une fois l'an pouvait lui échapper quand sur la tombe du père elle se recueillait.
La famille avec des enfants si polis que même pour aller faire pipi ils s'excusaient à la ronde de déranger tout le monde.
Tout ce petit manège bien réglé tout à coup s'est détraqué quand la cloche à nouveau a sonné, mais cette fois pour avertir d'un incendie !
Tous vers la porte se sont rués, écrasant des doigts, des nez, des pieds, pratiquant le sauve-qui-peut avec un zèle stimulant tout ce qui vit jusqu'au fond du restaurant.
Ils étaient si bien conditionnés par cette petit cloche qu'ils n'avaient même pas remarqué qu'il n'y avait pas de fumée.
Moi, dans mon coin, je les regardais s'agiter. Oui, c'est moi qui l'avait actionnée. C'est que voyez-vous, quand à midi on a pas d'appétit, il faut bien qu'au moins l'on rit.

Isabelle

A midi au Coq d'Or, que s'est-il passé ?

Au bar de la Jetée, d'une étrange voiture noire descendent deux filles qui rentrent dans le bar et demande au serveur un demi. Le serveur leur demande leur carte d'identité, les deux filles prennent la fuite car elles sont mineures.
Deux flics les attendent devant le bar, ils les embarquent au commissariat.

Monique

A midi au Coq d'Or on fêta l'enterrement de vie de jeune fille de Lorraine, une amie.
Nous éitons une centaine. Quelle animation, surtout après l'apéritif, tellement les gens avaient bu sans modération. Eh, c'est la fête !
La musique battait son plein, surtout pas d'hommes comme invités, c'était privé, spécial pour l'occasion.
Le repas se déroulait très bien malgré la chaude ambiance. Certains se levaient, allaient danser, jetaient des confettis, les bouchons de champagne sautaient, on aurait dit des coups de feu.
Puis vint le moment des cadeaux à la fin de la journée. Chacune avait emmené un cadeau, c'est normal après une telle invitation.
Il y avait de la lingerie spéciale pour la nuit de noce, des objets coquins, menottes (faut pas oublier les clefs). Bien sûr des services de table, couverts ; mais un petit paquet resta de côté. Surprise, Lorraine s'écria : « Qui a emmené cette boite ?
- Ouvre-là, lui dit Josette, tu verras. »
En ouvrant cette boite un cri sortit de sa bouche : « J'ai pas besoin de ça moi, j'ai tout ce qu'il me faut.
- Et bien, quand ton mari sera pas là, qu'il sera absent, ça te comblera !
- Quelle journée, dit Lorraine, merci encore à vous toutes. À la prochaine. »

Marie

A midi au Coq d'Or, nous étions attablés devant un repas copieux quand soudain un musicien arriva avec sa guitare sous le bras et s'arrêta devant notre table. Il commença à jouer quelques morceaux connus, ce qui nous rappela de bons souvenirs !
Puis, un vendeur de roses est arrivé avec sa corbeille pleine de fleurs, voulant à tout prix nous en vendre.
Puis, un bébé se mit à pleurer, un jeune enfant à crier, les gens parlaient très fort. Cela devenait une vraie cacophonie et, finalement, je fus très heureuse de partir malgré un très bon repas pris avec des amis !

Paulette

Tout le monde est réuni autour du comptoir, par terre un homme gît dans une mare de sang. Que s'est-il passé ?
Un homme est entré, a tiré et a disparu dans la foule.
L'homme étendu à terre est jeune, une trentaine d'années. C'était un client discret. Il venait chaque jour à la même heure prendre une bière, toujours assit à la même place ; dégustait sa boisson et partait.
La police, prévenue, arrive, écarte sa veste pour prendre ses papiers d'identité, ne trouve rien, relève ses empreintes digitales et le transporte à la morgue.
Elle enquête auprès de chacun des clients qui ont à peine remarqué l'existence de cet homme. Pourquoi venait-il toujours à la même heure ?
La servante, une jolie femme du même âge, avait attiré son regard à plusieurs reprises mais ils n'avaient jamais échangé un mot. Cependant, un lien silencieux très fort s'était établi dans cet échange de regards.
Son mari, depuis quelques temps, s'était aperçu de l'absence de sa femme lorsqu'il s'adressait à elle. Elle n'était plus la même. De naturel inquiet il revint au bar à plusieurs reprises, restant discret et à l'écart.
Il découvrit dans les yeux de ce jeune un tel éclat que sa jalousie augmentait chaque jour. Il résolut de tuer ces yeux qui regardaient tendrement sa femme.

Yvette

A midi au Coq d'Or, nom du petit restaurant tenu par Théodore et retiré en pleine campagne, tous les habitants sont venus pour manger la traditionnelle omelette au gruyère en se réjouissant à l'avance.
Mais un incident est intervenu soudainement. En effet, il y avait une odeur nauséabonde dans le restaurant et d'un seul coup la porte d'entré a volé en éclats, et tous les coqs ont pondu directement leurs œufs puants sur les tables en saccageant tout, et plein de rats puants sortant des cuisines ont ravagés les lieux.
Pas de téléphone dans ce taudis pour appeler le service de dératisation, et tout le monde ayant le feu au cul pour sortir de là s'est retrouvé cloué sur place, visages défigurés par les coqs et les rats.
C'était une horreur et sur le sol gisaient des cadavres ensanglantés... On aurait dit que c'était la fin d'une guerre.
Tout cela n'est qu'une histoire fictive et toute ressemblance avec un fait divers quelconque serait une pure coïncidence...

Christine

Ils se sont mariés, sans pertes ni fracas, nous en restions pantois !
J'ai entendu dans l'assistance des mauvaises langues qui disaient : « Maintenant qu'ils sont mariés il ne leur reste plus qu'à divorcer ! ».
Pourtant, quelle belle cérémonie, remplit de leurs amis ravis d'être réunis.
Un midi au Coq d'Or, on aurait dit des psychopathes ces névrosés !
C'est comme cela que ça s'est passé un midi au Coq d'Or, n'en déplaisent à ceux qui les enviaient ! Nul n'a le droit de les juger ces deux étrangers même s'ils venaient d'une autre ville de Sicile en béquille.

Nathalie

Lundi 29 octobre

Consigne 1 :

« On a volé l’eau du bénitier... »

Ce dimanche c'était le baptême de mon petit neveu Romain.
La messe terminée, le curé nous dit : « Venez près du bénitier ».
Il commence à faire son discours, une fois terminé il dit au parrain et à la marraine de prendre mon neveu Romain dans les bras pour le bénir. Il trempe sa main dans le bénitier, il la secoue, il n'y a plus d'eau.
Il nous dit : « Il faut reprendre rendez-vous ».

Monique

On a volé l'eau du bénitier... Le jour de la messe.
Le curé, très à cheval sur le processus de la messe n'a pas voulu laisser entrer les fidèles tant qu'on avait pas retrouvé l'eau sacrée qu'il avait mis tant de sérieux à bénir.
Il aurait pu en préparer une 2ème en un tour de main, mais il butait sur son eau première qu'il considérait réussie au plus haut point !
C'était un drôle de curé : têtu, colérique, et satisfait de lui-même.
Et autoritaire en plus, puisqu'il s'acharnait à demander en criant qui lui avait volé cette eau.
Il passait pour ce faire au milieu des fidèles debout sur le parvis, les regardant d'un air soupçonneux, les mains dans le dos, à la recherche d'un indice qui trahirait l'un d'eux.
Les minutes passaient, la tension montait, l'ambiance de communion, de paix propre à la réunion de la messe s'estompait et, pire, s'inversait dans le soupçon, le malaise, et la violence sourde de ce mini événement.

Pascal

En rentrant dans l'église je plonge mes doigts dans le bénitier... pas une goutte d'eau, que s'était-il passé ?
Le prêtre présent à qui je le signale n'en revient pas.
J'imagine qu'une mère en détresse est venue à la source pour redonner vie à sa fille qui doit être dans un état grave. Que puis-je faire sinon prier pour cet enfant. ?
De l'eau bénite, encore faut-il y croire pour laver les pieds d'un malade, dans l'espoir qu'il se redresse et marche.
De l'eau bénite... peut-être était-ce un prisonnier qui est venu se laver de toutes les souillures qu'il a subi lors de son incarcération et qui a ainsi l'espoir de recommencer une autre vie comme un enfant qui vient de naître.
Peut-être est-ce un sacrilège pour mettre en évidence l’inefficacité de cette eau.
Toutes les suppositions sont possibles, sachant qu'il suffit d'y croire, ou de ne pas y croire.
Qui peut dire que cette eau a été volée ? Tout peut avoir asséché le bénitier : l'atmosphère, le manque d'alimentation par celui qui en était chargé.
On ne peut accuser d'un vol l'absence d'une évidence : la présence de l'eau dans un bénitier.

Yvette

Tous les dimanches avant la messe nous avons l'habitude d'aller à l'église pour nous recueillir et prier pour les proches qui nous ont quittés.
Dimanche, en allant à la messe, on avait l'habitude en entrant de tremper nos doigts dans le bénitier pour faire le signe de croix et purifier notre corps. Quelle stupeur en entendant des cris : le bénitier était sec, sans âme. « Sacrilège, dit une voix. Qui a volé l'eau du bénitier ? »
Soudain, une voix rassurante se fit entendre : « Mes sœurs, mes frères, mes enfants, ce n'est pas un vol s'il n'y a plus d'eau, c'est qu'il a fait tellement chaud ces derniers jours que le bénitier s'est asséché. Ne vous inquiétez pas je vais, avec l'aide de mes sacristains, le remplir et pendant la messe on bénira à nouveau l'eau du bénitier. Priez, priez mes chers sœurs et frères, enfants, je sens déjà qu'avec votre croyance, votre amour à la fin de la messe l'eau sera à nouveau bénite, quand vous aurez communié. Ici, il n'y a pas de voleurs, Dieu veille sur vous, sur tous, contre la chaleur il ne peut rien. Amen ! Amen ! »

Marie

On a volé l'eau du bénitier, et tout le monde est bien embêté, en particulier les grenouilles ! Celles de bénitier, ça va de soit, comme le chante Georges Brassens dans sa chanson « La mauvaise réputation ».
Le curé est tout décontenancé, lui qui croit fermement au « don miraculeux » de son eau, qui rendrait les gens plus pieux !
Mais quel est donc cet « ostrogoth » qui, se croyant rigolo, a volé notre eau. On connaissait le vandale qui n'hésitaient pas, avec les biens de l'église à se faire la malle. Mais notre eau ! Il va le payer CE SALAUD ! Au prix où tout augmente qu'il s'attende à une déferlante !
On a bien pensé à « Manon des sources », afin qu'à force de prières la source revienne dans la carrière, mais non.
Il va nous le payer... c'est pourquoi le commissaire est sur l'affaire !
Gros titre du journal du jour : « ON A VOLÉ L'EAU DU BÉNITIER ».
Non mais, ça va faire mal, il vaudrait mieux qu'il soit en cavale !
Sans faire de zèle, ça ne ressemble pas à un sketch de Fernandel !

Nathalie

On a volé l'eau du bénitier, cette eau si chère à leurs yeux.
Elle seule leur permettait de survivre. Ils la buvaient avec parcimonie dans ce coin du désert trop rocailleux.
Les vieux disaient : « Il est une source quelque part que seul un immortel a trouvé. Lui seul a la garde du bénitier. L'eau apportée il y a de cela 2000 ans n'a jamais été volé, l'immortel va se manifester. »
Une ombre surgit au-delà des quelques êtres de ce petit coin désert. « Humains, dit l'immortel, ce n'est pas l'eau du bénitier qui s'est volatilisée mais vos yeux qui se sont éteints, l'eau du bénitier est toujours là mais vos yeux ne la voient pas. Dorénavant, tous les jours, vous la caresserez de vos doigts ; vous avez appris à boire l'eau du bénitier, il est grand temps d'apprendre à la toucher, ainsi vous l'apprivoiserez avant qu'un jour ne vienne où vous vous y baignerez. »

Christiane

Consigne 2 :

FÊTE FORAINE (Jacques Prévert)